pierres écrites - pièges à dieux

Le mot l. cagin,M./IX/06, T0183 (De la publicité peut apparaître sur ces pages. Elle n'est pas du fait de l'auteur mais d'over-blog qui en insère sur les blogs qu'il héberge et qu'il juge ne pas être assez actifs) Les cahiers Les miroirs poétiques Les...

Je préfère l’internationale du genre humain Au sang impur qui abreuve vos sillons Ce à quoi j’ai cru dur comme pierre A glissé liquide sous mes pas devenus de sable littoral Dans l’aurore des dieux je m’athère Dessine des lignes à l’horizon De riches...

De temps en temps

Dans le cadre du festival des arts mêlés à Hérisson (Allier) du 7 au 10 juillet 2011 Vous pourrez voir une exposition de mon travail poétique. http://www.letransfo.fr/agenda/view/(offset)/10?agenda=&date_debut=7/7/2011&date_fin=7/7/2011&btRechercheAvancee=2...

Ici l’agneau est devenu mouton Une voix sans voix Bêlant sur le prix du gaz oïl Ce magnifique printemps que notre pays -au nom d’une révolution vieille de plusieurs siècles- Ne sait même plus saluer, trop occupé à séparer les rives d’une mère commune...

Je serais né il y a une poignée de millénaires Je regarderais le ciel, assis sur le seuil quand le froid de la nuit tombe, et je verrais les dieux - Les phares glissent et dessinent un serpent d'étoiles sur la carte routière Les fenêtres toutes bleuies...

Sur cette pierre la trace fine de mes doigts pierre écrite, à bâtir d'un soupir un souffle d'instant l'étincelle oblique d'une pierre à feu L.Cagin, t1219 Retour au sommaire

La fin des jours sera la fin des nuits Le ciel est ouvert Nous sommes ce bleu que seuls nos yeux voient Que notre bouche appelle Et dont l’écho se mêle au reflet du vent sur la feuille d’or d’un tremble Tombée des branches louis cagin t1237

Il ne restera de ce beau printemps qu’une fine touche sombre Dans cette terre grise que piétine le soleil La promesse d’un retour du temps De te tisser une robe en aigrettes de pissenlits Sur laquelle mon souffle court révèlera Le désir de nos chairs...

Traces tues de vagues évaporées entre hier évanoui et demain qui peut ne pas être je fixe les constellations de poussière dans le rayon de soleil qui perce la pièce assombrie nacre lisse, coquille vide douce braise aux cendres de mes bras, seule reste...