Il ne restera

Il ne restera de ce beau printemps qu’une fine touche sombre

Dans cette terre grise que piétine le soleil

La promesse d’un retour du temps

De te tisser une robe en aigrettes de pissenlits

Sur laquelle mon souffle court révèlera

Le désir de nos chairs à être

Et semer à tous vents.

L.Cagin T1227

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